Название: Dust in the Wind
Автор: Hope
Рейтинг: PG-13
Дисклеймер: права у Крипке.
Жанр: темный фик, ангстовый.
A/N: посвящается Анхен, т.к. идея возникла по прочтении ее Isn't it ironic, don't you think?

I close my eyes
Only for a moment
And the moment’s gone…

Он откидывается на подушку. Закрывает глаза. И словно погружается в грязно-серую вату, плотным коконом окутывающую все тело.
Он спит без снов. Сны давно покинули его. С той самой минуты, как...
Комок подкатывает к горлу. Он крепче сжимает веки – и окунается во тьму.

Раньше ему снились сны. Они были чуть ли не единственной роскошью в его, еще такой короткой, жизни. Яркие, насыщенные событиями и образами. Уводящие за какую-то неведомую грань. И отпускающие назад. Всегда. Когда-то...
Он легко засыпал и так же легко просыпался. Ему снились места, где уже побывал и где еще никогда не был; люди, с которыми встречался каждый день или всего лишь раз.
Сны дарили ему покой и безмятежность.
А потом они сменились кошмарами. В тот миг, как...

Когда он впервые увидел тот сон, то не придал ему значения. Страшные сны снятся всем. Проснуться, посмотреть в окно – и забыть. Простая аксиома. Вот только забыть не получалось. И уж тем более предотвратить.
Он стал бояться снов. Но не мог не спать. Часто ночной кошмар становился ценой чьей-то жизни.

К страшным снам нельзя привыкнуть. Их можно только принять. Смириться. Он так и сделал. Каждую ночь он балансировал на грани реальности и кошмара. Лишь изредка имея возможность спать спокойно. Жизнь иногда бывает страшнее самого страшного сна...

Он часто видел вещие сны. Сны-предсказания. Сны-головоломки. Головная боль стала его бессменным спутником. Но легче вынести боль, чем смерть.
Порой он подпускал последнюю слишком близко. Но никогда не был один. До той секунды, как...

Когда кошмары перестали сбываться, ему следовало бы вздохнуть спокойно. Он не мог. Ему предстояло научиться жить дальше. Он не хотел.
Слишком велика цена. Слишком больно внутри.

Сны покинули его. С той самой минуты, как...

Каждую ночь он откидывается на подушку. Закрывает глаза. И ждет.
Очень редко, но сны возвращаются. Обрывочные, тусклые. Словно неумело склеенные куски старой кинопленки.
Продираясь сквозь запутанную паутину своих снов, он всматривается в них, пытаясь увидеть хоть какой-то знак, разглядеть хоть крохотное знамение.

Он так хочет, чтобы сны сбывались... Потому что в них Дин жив.